Soy el hijo del viento de Levante
el odiado el uno
el de siempre.
La saliva del obrero
la concha revuelta entre papeles por la orilla
la nube de polvo
el calor
la cerveza caliente
el cangrejo que se ríe.
Soy la casa en penumbras
la tierra agonizante
el búcaro vacío
el melón a trozos por el suelo
el árbol talado por la base
el asco
la azotea chirriante
la playa desierta
la almeja solitaria.
Me entiendo con el viento
-es mío-
soy el ermitaño
juego con la bahía enloquecida
el espigón tiritante
la ventana del patio aporreada
el esterón sacudiéndose tanto verano
soy el yo hecho añicos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario