LLUEVE

LLUEVE

Llueve
sobre la tierra yerma,
se desliza el agua.
Llueve.

Sobre el verde de las salicornias,
pedregales,
autovías...
Golpean como timbales
el techo de mi coche.
Se enfangan las cunetas
ateridas están las tejas rotas.

Llueve.
Gris cielo
que no reconozco.
La tierra no lo cree:
no abras tu paraguas,
cuatro gotas.

Llueve.
Miro el tiempo en el teléfono:
nubosidad probable 90%.
No me lo creo.
Aquí nunca llueve,
están secos los pozos,
los aljibes,
lagunas...
No me lo creo.

Arde de nuevo la tierra.
Andalucía.

® Jesús María Serrano

BULERÍA DE CUATRO VERSOS

Fíjate bien en mi cara,

me voy para Portugal.

En cuanto cruce la raya

no me vuelves a ver más.

0ooo0ooo0

NADA

Sin las artes ya no hay nada.

Sin la música: silencio.
Sin arquitectura: sólo un páramo.
Sin escultura: está el vacío.
Sin pintura: olvido del color.
Sin la danza: unos zapatos rotos.
Sin literatura: un globo escapa.
Sin el cine: la nostalgia.

Además de las artes ya no hay nada: 
ni tiempo siquiera.

0ooo0ooo0

GOMINOLAS

De haberse el cielo

Inventado

lo habría creado yo

para la luz intermitente de los faros

o el brillo inusitado

des mis pies

en el agua.

Sé que no hay cielo

salvador

aunque sería extraordinario

bicicletas voladoras

risas tras el duelo.

La cara que tanto

se ama.

Por fin he inventado

el cielo

pintado de amarillo

fucsia y bermellón

del color

de las gominolas

-llueven serpentinas que saben a menta-

música de jazz

estela de veleros.

He creado dos

por si pierdo uno.

OoooOoooO

HA SONADO EL TELÉF0NO

 Ha sonado el móvil en la mañana 

lo he dejado sonar sin descolgarlo

ha vuelto a hacerlo por la tarde

y otras dos veces más.

No he respondido aterrizaje

de la tristeza Agustín

era ya humo

solo

envuelto en algas

verdes y azulinas

en silencio

sin nadie en la casa.

Ha sonado el móvil

estruendosamente

lo tomé en la mano

pronunciaron mi nombre

-me conocen-

dígame contesté

a sabiendas que las malas noticias

son constantes.

Dígame repetí

nadie me habla

oigo un suspirar

ruido de motos

una sirena

el autobús urbano

al ralentí.

Arrojo al teléfono a la calle

quedándose enganchado

de unos cables

asomo la cabeza

cuento catorce.

Es Agustín lo sé

quien me llama

con su hoz y martillo

su cigarro encendido

su rictus

amargo derrotado.

En un rincón quedó el respirador

su lucha su viaje a la Unión Soviética

y también

la bandera tricolor.

Hubiese estado bien

por él

qué alguien cantase

fumando en el balcón

Arriba pobres de la tierra.

OoooOoooO

CANCIÓN

Madre mi carpintero no viene a verme

tengo tantos celos que el cuerpo no me sostiene.

Del miedo que me entra no quiero ni pensar

con otra carpinterilla él pueda estar,

¡Por Dios que venga,

por Dios que venga!

Le tendré preparada mejor merienda.

Calle de San Francisco, la de Jerez

donde pasan los frailes de tres en tres

“larga y serena” monjas por decenas

te buscaré, seguro que te encuentro

carpinterillo, con las manos y cara como el tablón

lo mismito que tengo mi corazón

al final de la calle pondré un cartel

¿ha visto un carpintero, dígame usted?

que lo busco y lo busco desde anteayer

con una cañonera te buscaré,

entre las azucenas y el laurel

te buscaré con siete monaguillos y un mire usted

mirando a la pared.

LA SOMBRA DE UN DIOS

Un poeta no es otra cosa que un mueble viejo

 que abre y cierra sus cajones 

aunque no lo queramos, 

si dice Vía Láctea 

aparece claramente en el oscuro cielo;

 si recuerda el encaje 

todas las mercerías los muestran sonrientes; 

si habla de los muertos juegan al mus; 

si habla de la petunias, 

si habla de la petunias entonces está vivo

 y ea peligrosos por ser 

la sombra de un dios acorralado.