LLUEVE

LLUEVE

Llueve
sobre la tierra yerma,
se desliza el agua.
Llueve.

Sobre el verde de las salicornias,
pedregales,
autovías...
Golpean como timbales
el techo de mi coche.
Se enfangan las cunetas
ateridas están las tejas rotas.

Llueve.
Gris cielo
que no reconozco.
La tierra no lo cree:
no abras tu paraguas,
cuatro gotas.

Llueve.
Miro el tiempo en el teléfono:
nubosidad probable 90%.
No me lo creo.
Aquí nunca llueve,
están secos los pozos,
los aljibes,
lagunas...
No me lo creo.

Sale de nuevo el sol.
Andalucía.

® Jesús María Serrano