sábado, 30 de mayo de 2026

NADA EN LOS BOLSILLOS


 

Si la luz de la farola llega a ti tímidamente

inunda la marquesina 

del autobús nocturno

ya no miras el reloj

se acaba el mundo.

 

Si buscas en los bolsillos por si hay fósforos

para prender la luz

de tus miserias

                                                      no quedan lágrimas

se acaba el mundo.

 

Si en mil pedazos ya has roto la foto de ella

y la arrojas sobre el charco

que discurre por la calle

porque has perdido

se acaba el mundo.

 

Si miras el vecindario y en la taberna de enfrente

están cerrando la puerta

ya no te dejan entrar 

que te conocen

se acaba el mundo.

 

Si el autobús se aproxima y no frena en la parada

aunque sabes que te ha visto

pero está ya harto de verte

ya nadie se fía de ti

se acaba el mundo.

 

Si el mundo se está acabando por haber roto una foto

y apoyarte en las farolas

sin fósforos ni tabaco

que fumar en las tabernas

de este hijo de puta mundo.

 

Un mundo que no te quiere porque no eres de su mundo

donde sobra tu presencia

nadie te tiene paciencia

que se te va de las manos

un mundo que no es tu mundo.

 

0ooo0ooo0

 

®Jesús María Serrano

lunes, 4 de mayo de 2026

LA HORA DEL TIGRE

 

Me temo que, tras la tarde,
las horas se harán más largas,
como ocurre con los tigres
cuando te enseñan sus garras.

Me han llamado por teléfono
desde un hospital cercano:
dolorosos resultados,

dentro de mínimos frascos.

Por eso digo que es tarde
y las horas se harán largas,
como cuando el tigre ataca
y te arranca la garganta.

Ocurre todos los días
que miramos las pantallas:
números de oncología...
toda la gente se calla.

Los tigres me andan buscando,
escapados de sus jaulas.
¿Qué medicina me tomo
para volver a encerrarlos?

Un tigre pasó de largo
sin ni siquiera mirarme,
lentamente braceando,
sin interés por buscarme.

Camino de jungla adentro,
yo me quedé muy quieto.

 

miércoles, 27 de agosto de 2025

ODA DE LA BICI A LA VENTANA


 

Te llevaría conmigo a todas partes

esas tardes de sábado en bicicleta

esperaría paciente en tu cancela

mirando de reojo si apareces.

 

Contaría mi dinero remanente

sin sacar la mano del bolsillo

con mi paga pequeña de chiquillo

limpiaría el sillín perfectamente.

 

Te llevaría conmigo por la orilla

salpicando los pies las pantorrillas

te regalaría cien cañaillas

o una caracola chiquitilla.

 

Te llevaría noche y día y mañanas

por si se hunden los cielos en la bahía

y tú sigues ahí te veo por la ventana

sabes que estoy aquí y soy tu guía.

 

Te llevaría conmigo a todas partes

dime dónde quieres ir dímelo ahora

cuando lo sepa iré en mi bicicleta

vente conmigo te llevaré a Zahora.

 

Te llevaría conmigo a todas horas

no me atrevo a decirte que te amo

estoy aquí esperando a deshora

mientras tanto reparo la dinamo.


sábado, 28 de junio de 2025

Raro será en primavera

no se levanten las faldas

por mor de la levantera.

 

Y el río que tanto he amado

nos inunde nuevamente

despidiéndose el invierno.

 

Ni me quieres ni te quiero

de lo nuestro nada queda 

tú en Jerez y yo en El Puerto.

 

Sacándome el corazón

igual me da que me dejes

de espaldas en la estación.

 

Muy abrigados por los carriles

de Sanlúcar al Puerto

van en pareja Guardias Civiles.

 

Ojalá me lleve la levantera

rodando como una piña

de salto en salto por Las Canteras.

 

Me pasa en la madrugada

cuando pronuncio tu nombre

bebo hasta el agua salada.

LLUEVE

Llueve

sobre la tierra yerma

se desliza el agua

Llueve

 

Sobre el verde de las salicornias

pedregales

autovías

golpean como timbales

el techo de mi coche

se enfangan las cunetas

donde lloran las tejas rotas

 

Llueve

gris cielo

que no reconozco

la tierra no lo cree

no abras tu paraguas

cuatro gotas

 

Llueve

miro el tiempo en el teléfono

nubosidad probable 90%

no me lo creo

aquí nunca llueve

están secos los pozos

los aljibes

lagunas

no me lo creo

 

Sale de nuevo el sol

Andalucía

jueves, 20 de marzo de 2025

Fíjate bien en mi cara,
me voy para Portugal.
En cuanto cruce la raya
no me vuelves a ver más.
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sábado, 18 de enero de 2025

NADA

Sin las artes ya no hay nada.

Sin la música: silencio.
Sin arquitectura: sólo un páramo.
Sin escultura: está el vacío.
Sin pintura: olvido del color.
Sin la danza: unos zapatos rotos.
Sin literatura: un globo escapa.
Sin el cine: la nostalgia.

Además de las artes ya no hay nada: 
ni tiempo siquiera.

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