domingo, 7 de junio de 2026

MENSAJES



Me comenta el camarero
que a ella no le interesa nuestro amor,
al mirarlo me pregunto:
¿qué le importará a este pavo criticón?

 

Pónmela bien fresca, pido otra cerveza,
maduro la respuesta;
que me está engañando tengo la certeza,
¡siempre estás dispuesta!

 

Si te habló de alguien... ¡ella no me importa!,
estaba borracho;
la noche y la juerga, ya no me soporta...
¿Y ahora qué hago, macho?

 

Espero que no se note,
lo que dice el camarero y otros más,
que la hiel se me alborote.
Por eso escribo un WhatsApp:

 

«Amor mío, eres tú mi devoción,
no me dejes en olvido,
no abandones mi pasión,
porque he sentido un rugido».

 

Dentro de mi pecho, ya no sé si estás conmigo.
Que comentan en el bar
lo contenta que te han visto con un nuevo amigo.
No lo puedo soportar.


Y cerveza tras cerveza en esta barra de bar
la cabeza va a explotar,
los celos me están comiendo de tanto pesar,
muerto estoy de malestar.

 

Oigo un sonido, respondes a mi WhatsApp.
No me lo puedo creer,
lo leo una y otra vez, me digo «no puede ser»,
¡porque tú me quieres ver!

 

Y recibo otro mensaje donde me escribes:
«Mándame un Bizum, cariño,
cien euritos, que ya te los pagaré...
¡Te mando muchos besiños!».

 

Jesús María Serrano

sábado, 6 de junio de 2026

Somos tu pelo y el mío bailando un bolero,
sueños imposibles de los prisioneros;
pasos perdidos, la tierra que llama,
deshojados libros que claman lecturas.

Somos las líneas de las pitonisas,
todo un armario de viejas camisas;
pero también somos todos los deseos,
tantas mentiras que arrastra la vida.

Somos lo que no somos, lo que mentimos,
en tierras prohibidas, muertes redivivas.
Pasos de bolero, los grandes sonetos,
versos que no escribimos: sol, lluvia, caminos.

Somos el surco de un vinilo sordo,
en la penumbra de la habitación;
besos urgentes, combate de brazos,
trinchera dulce de transpiración.

Somos cigarrillos que no tienen fuego,
fotos olvidadas que ya no miramos:
viejos cuadernos, lápices, cartillas,
caras conocidas que se difuminan.

Somos la suma de miedo y sonrisa
en las analíticas del consultorio,
atados al cuello con mil abalorios,
pasos indecisos, temores y prisas.

Somos las calles estrechas y andadas
y tantas puertas que esconden la vida,
pero también somos ojos que miran:
un corazón que late en las partidas.

Hechas de arena pintamos las frases,
un salvamento del peor naufragio;
la gran altura que trae el oleaje
es el presagio de nuestro santuario.

Y si alguien pregunta quiénes somos,
contestaremos alzando la voz:
¡hechos de polvo estamos, de polvo,
y la sucia argamasa del amor!

0ooo0ooo0

 

®Jesús María Serrano

jueves, 4 de junio de 2026

EL PULSO DE BUSTER KEATON


 

Eras la locomotora
que Buster Keaton soñara;
eras la lancha motora
de «Con faldas y a lo loco».

Y si te parece poco,
yo te cantaba y cantaba
de la noche a la mañana
con la sonrisa bien ancha.

Eras tarta de manzana
a media tarde de enero;
eras azúcar de caña
para el té que yo prefiero.

No me movía de tu lado,
te miraba y remiraba,
y tú a mí me sonreías
cuando a mi lado pasabas.

Eras la locomotora,
la más potente de todas,
que a las sierras se subía...
Eras tú la vida mía.

Y cada vez que se escucha
pararse en nuestra estación,
invento que es tu tacón.
Ha merecido la lucha.

miércoles, 3 de junio de 2026

A LA PINTURA


Sobre este lienzo de lino
que tan bien has preparado
con su cola de conejo
correctamente clavado
dejarás espacio en blanco
para que se rían los niños
para que pinten los cielos
para que canten los pájaros.
Obra que no tenga anhelo
fracasa desde el principio
si no cobija el deseo
termina en el precipicio.
Dejarás espacio en blanco
permitirás que el color
acuda pronto al encuentro .
OoooOoooO

PRODIGIOS DE ESPAÑA


Chaqueta sin arrugas
corbata muy recta
patrióticas pulseras.
Vestidos muy largos
moños recogidos
calzado de agujas.
Dónde están tus ojos
dónde está tu boca
dónde tu cartera.
Sin mota de polvo
el suelo encerado
partida de bridge.
Yo no pago IVA
no contrato fijo
el Jaguar muy limpio.
Dónde está tu boca
dónde tu cartera
dónde están tus ojos.
El chófer no llega
todo tan caro
se me corre el rímel.
Toma el ABC
dame el suplemento
pídeme otro te.
Hoy tenemos juicios
es cuestión de trámite
gitanos y negros
y algún que otro moro.
Esa negra es guapa
vale para casa.
Donde están tus ojos
dónde dónde dónde
dónde tu garganta.
Somos los prodigios
de esta santa tierra
de esta tierra santa.
Está en mi cartera
está en mi corbata
está en mis entrañas.
El chófer no llega
el chófer no asoma
el chófer se atrasa.
Que somos los hijos
de todas las tierras
que rodea al cortijo
desde la Edad Media
somos los prodigios
de la vieja España.
OoooOoooO

CUBA



Cuba, la isla capitana
que nada en mitad del mar;
sierra, caña, luna y sal,
eres deseada manzana.
Cuba, faro y blanca trampa
para la gente corriente,
malecón de aguas calientes,
sombra de la catedral.
Cuba, se lleva en el alma,
eres hogaza de pan
y eres cuchillo que mata
en mitad del huracán.
Cuba, la isla más bonita,
muy soñada y tan letal,
del Caribe llama blanca,
del pobre en el hospital.
La que a su pecho te llama
para alcanzarte y atar,
y vararte en una playa
de la tierra tropical.
Cuba, al costado se lleva
y no se puede olvidar,
porque te acuna y te besa
y no te deja marchar.
Cuba, obelisco de Antillas
la llave del horizonte,
por ser cielo y maravilla
como la mejor amante.
Cuba, la de la mala suerte,
la del embargo y el son,
una marimba sonando
frente a unos vasos de ron.

sábado, 30 de mayo de 2026

NADA EN LOS BOLSILLOS


 

Si la luz de la farola llega a ti tímidamente

inunda la marquesina 

del autobús nocturno

ya no miras el reloj

se acaba el mundo.

 

Si buscas en los bolsillos por si hay fósforos

para prender la luz

de tus miserias

                                                      no quedan lágrimas

se acaba el mundo.

 

Si en mil pedazos ya has roto la foto de ella

y la arrojas sobre el charco

que discurre por la calle

porque has perdido

se acaba el mundo.

 

Si miras el vecindario y en la taberna de enfrente

están cerrando la puerta

ya no te dejan entrar 

que te conocen

se acaba el mundo.

 

Si el autobús se aproxima y no frena en la parada

aunque sabes que te ha visto

pero está ya harto de verte

ya nadie se fía de ti

se acaba el mundo.

 

Si el mundo se está acabando por haber roto una foto

y apoyarte en las farolas

sin fósforos ni tabaco

que fumar en las tabernas

de este hijo de puta mundo.

 

Un mundo que no te quiere porque no eres de su mundo

donde sobra tu presencia

nadie te tiene paciencia

que se te va de las manos

un mundo que no es tu mundo.

 

0ooo0ooo0

 

®Jesús María Serrano