NADA

Sin las artes ya no hay nada.

Sin la música: silencio.
Sin arquitectura: sólo un páramo.
Sin escultura: está el vacío.
Sin pintura: olvido del color.
Sin la danza: unos zapatos rotos.
Sin literatura: un globo escapa.
Sin el cine: la nostalgia.

Además de las artes ya no hay nada: 
ni tiempo siquiera.

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GOMINOLAS

De haberse el cielo

Inventado

lo habría creado yo

para la luz intermitente de los faros

o el brillo inusitado

des mis pies

en el agua.

Sé que no hay cielo

salvador

aunque sería extraordinario

bicicletas voladoras

risas tras el duelo.

La cara que tanto

se ama.

Por fin he inventado

el cielo

pintado de amarillo

fucsia y bermellón

del color

de las gominolas

-llueven serpentinas que saben a menta-

música de jazz

estela de veleros.

He creado dos

por si pierdo uno.

OoooOoooO

HA SONADO EL TELÉF0NO

 Ha sonado el móvil en la mañana 

lo he dejado sonar sin descolgarlo

ha vuelto a hacerlo por la tarde

y otras dos veces más.

No he respondido aterrizaje

de la tristeza Agustín

era ya humo

solo

envuelto en algas

verdes y azulinas

en silencio

sin nadie en la casa.

Ha sonado el móvil

estruendosamente

lo tomé en la mano

pronunciaron mi nombre

-me conocen-

dígame contesté

a sabiendas que las malas noticias

son constantes.

Dígame repetí

nadie me habla

oigo un suspirar

ruido de motos

una sirena

el autobús urbano

al ralentí.

Arrojo al teléfono a la calle

quedándose enganchado

de unos cables

asomo la cabeza

cuento catorce.

Es Agustín lo sé

quien me llama

con su hoz y martillo

su cigarro encendido

su rictus

amargo derrotado.

En un rincón quedó el respirador

su lucha su viaje a la Unión Soviética

y también

la bandera tricolor.

Hubiese estado bien

por él

qué alguien cantase

fumando en el balcón

Arriba pobres de la tierra.

OoooOoooO

CANCIÓN

Madre mi carpintero no viene a verme

tengo tantos celos que el cuerpo no me sostiene.

Del miedo que me entra no quiero ni pensar

con otra carpinterilla él pueda estar,

¡Por Dios que venga,

por Dios que venga!

Le tendré preparada mejor merienda.

Calle de San Francisco, la de Jerez

donde pasan los frailes de tres en tres

“larga y serena” monjas por decenas

te buscaré, seguro que te encuentro

carpinterillo, con las manos y cara como el tablón

lo mismito que tengo mi corazón

al final de la calle pondré un cartel

¿ha visto un carpintero, dígame usted?

que lo busco y lo busco desde anteayer

con una cañonera te buscaré,

entre las azucenas y el laurel

te buscaré con siete monaguillos y un mire usted

mirando a la pared.

LA SOMBRA DE UN DIOS

Un poeta no es otra cosa que un mueble viejo

 que abre y cierra sus cajones 

aunque no lo queramos, 

si dice Vía Láctea 

aparece claramente en el oscuro cielo;

 si recuerda el encaje 

todas las mercerías los muestran sonrientes; 

si habla de los muertos juegan al mus; 

si habla de la petunias, 

si habla de la petunias entonces está vivo

 y ea peligrosos por ser 

la sombra de un dios acorralado.

SER TRANSPARENTE

Tras la sucia cortina

hay un boli sin punta procedente de Urano

para anotar los crímenes pendientes

y futuros.

Y en esa libretita con hojas de la higuera

intento que no ocurran,

la sangre no fluya

de niños sin cabeza que vigilan las calles

suben para orinarse en los gatos

hartas ya las farolas de continuas meadas

allí mismo

junto al contenedor orgánico

ese de tapa rota pringoso

y maloliente.

Vivimos lejos de las azaleas.

Las anchas avenidas de mujeres

tan bellas

quienes fuman Vogue en pitilleras largas

yo sé que no me miran

porque soy transparente

yo sé que no me miran

ni siquiera molesto

yo sé que no me miran…

Las sombras son tan largas

los alcorques tan rotos

las flores perfuman

las aceras de otros.

Tubos de escape expanden humos azules

y verdes y marrones

de vez en cuando un niño

que cuidan las criadas filipinas

con ojos asustados y blancos

uniformes

rezan el rosario

y lloran porque temen

ser deportadas.

Desde un ordenador

canta un tal Omar Montes

y veinticinco mil mujeres

bailan zumba,

sudando

en ropa oscura.

Rimsky Korzakov se ha disparado

con su pistola de oficial

de la Armada Rusa.

Suenan los teléfonos saltan las alarmas

de escotes de vértigo

señalando destinos

las esperan otras dentro de autos

con el motor en marcha

y dentro

oscuras gafas y tacones de aguja.

Yo sé que no me miran

me palpo por si existo

o soy otro grafiti

pintado en la pared.

Sé que es inútil publicar

poemas que no riman

sé que los libros ya no se leen

sé que soy viejo ya nadie

me recuerda

sé que mi altura y mi historia

se han soldado

en cualquier batería agotada

de teléfono móvil.

Yo sé que no me miran.

0ooo0ooo0

CANCIÓN AZUL

Sé que el amor no son sólo palabras
    sé que la vida no es como la sueño
       sé que estoy solo y no respiro
          sé que no escribo la historia de tus días
             Publicado en la estela de tu fragata
         sé que no vigilo sombra alguna
    y como lo sé ahora te pido:
                                                         escúchame.

Amor búscame
amor salpícame
amor mánchame
amor contamíname
amor rodéame
amor tócame

amor tápame

amor háblame

amor mírame
                          mírame
                                         mírame
                                                        mírame.

Podría rimar este poema
olvidar la línea crearlo en verso
           —no quiero—
               estoy tan azul
                      que así lo dejo.

OoooOoooO