Tras la sucia cortina
hay un boli sin punta procedente de Urano
para anotar los crímenes pendientes
Y en esa libretita con hojas de la higuera
intento que no ocurran,
la sangre no fluya
de niños sin cabeza que vigilan las calles
suben para orinarse en los gatos
hartas ya las farolas de continuas meadas
allí mismo
junto al contenedor orgánico
ese de tapa rota pringoso
y maloliente.
Vivimos lejos de las azaleas.
Las anchas avenidas de mujeres
tan bellas
quienes fuman Vogue en pitilleras largas
yo sé que no me miran
porque soy transparente
yo sé que no me miran
ni siquiera molesto
yo sé que no me miran…
Las sombras son tan largas
los alcorques tan rotos
las flores perfuman
las aceras de otros.
Tubos de escape expanden humos azules
y verdes y marrones
de vez en cuando un niño
que cuidan las criadas filipinas
con ojos asustados y blancos
uniformes
rezan el rosario
y lloran porque temen
ser deportadas.
Desde un ordenador
canta un tal Omar Montes
y veinticinco mil mujeres
bailan zumba,
sudando
en ropa oscura.
Rimsky Korzakov se ha disparado
con su pistola de oficial
de la Armada Rusa.
Suenan los teléfonos saltan las alarmas
de escotes de vértigo
señalando destinos
las esperan otras dentro de autos
con el motor en marcha
y dentro
oscuras gafas y tacones de aguja.
Yo sé que no me miran
me palpo por si existo
o soy otro grafiti
pintado en la pared.
Sé que es inútil publicar
poemas que no riman
sé que los libros ya no se leen
sé que soy viejo ya nadie
me recuerda
sé que mi altura y mi historia
se han soldado
en cualquier batería agotada
de teléfono móvil.
Yo sé que no me miran.
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