Fíjate bien en mi cara,
me voy para Portugal.
En cuanto cruce la raya
no me vuelves a ver más.
jueves, 20 de marzo de 2025
sábado, 18 de enero de 2025
NADA
Sin las artes ya no hay nada.
Sin la música: silencio.
Sin arquitectura: sólo un páramo.
Sin escultura: está el vacío.
Sin pintura: olvido del color.
Sin la danza: unos zapatos rotos.
Sin literatura: un globo escapa.
Sin el cine: la nostalgia.
Además de las artes ya no hay nada:
ni tiempo siquiera.
0ooo0ooo0
martes, 7 de enero de 2025
GOMINOLAS
De haberse el cielo
Inventado
lo habría creado yo
para la luz intermitente de los faros
o el brillo inusitado
en el agua.
Sé que no hay cielo
salvador
aunque sería extraordinario
bicicletas voladoras
risas tras el duelo.
La cara que tanto
se ama.
Por fin he inventado
el cielo
pintado de amarillo
fucsia y bermellón
del color
de las gominolas
-llueven serpentinas que saben a menta-
música de jazz
estela de veleros.
He creado dos
por si pierdo uno.
OoooOoooO
domingo, 29 de diciembre de 2024
Ha sonado el móvil en la mañana
lo he dejado sonar sin descolgarlo
ha vuelto a hacerlo por la tarde
y otras dos veces más.
No he respondido aterrizaje
de la tristeza Agustín
era ya humo
solo
envuelto en algas
verdes y azulinas
en silencio
sin nadie en la casa.
Ha sonado el móvil
estruendosamente
lo tomé en la mano
pronunciaron mi nombre
-me conocen-
dígame contesté
a sabiendas que las malas noticias
son constantes.
Dígame repetí
nadie me habla
oigo un suspirar
ruido de motos
una sirena
el autobús urbano
al ralentí.
Arrojo al teléfono a la calle
quedándose enganchado
de unos cables
asomo la cabeza
cuento catorce.
Es Agustín lo sé
quien me llama
con su hoz y martillo
su cigarro encendido
su rictus
amargo derrotado.
En un rincón quedó el respirador
su lucha su viaje a la Unión Soviética
y también
la bandera tricolor.
Hubiese estado bien
por él
qué alguien cantase
fumando en el balcón
Arriba pobres de la tierra.
OoooOoooO
jueves, 26 de diciembre de 2024
CANCIÓN
Madre mi carpintero no viene a verme
tengo tantos celos que el cuerpo no me sostiene.
Del miedo que me entra no quiero ni pensar
¡Por Dios que venga,
por Dios que venga!
Le tendré preparada mejor merienda.
Calle de San Francisco, la de Jerez
donde pasan los frailes de tres en tres
“larga y serena” monjas por decenas
te buscaré, seguro que te encuentro
carpinterillo, con las manos y cara como el tablón
lo mismito que tengo mi corazón
al final de la calle pondré un cartel
¿ha visto un carpintero, dígame usted?
que lo busco y lo busco desde anteayer
con una cañonera te buscaré,
entre las azucenas y el laurel
te buscaré con siete monaguillos y un mire usted
mirando a la pared.
sábado, 21 de diciembre de 2024
LA SOMBRA DE UN DIOS
Un poeta no es otra cosa que un mueble viejo
que abre y cierra sus cajones
aunque no lo queramos,
si dice Vía Láctea
aparece claramente en el oscuro cielo;
si recuerda el encaje
todas las mercerías los muestran sonrientes;
si habla de los muertos juegan al mus;
si habla de la petunias,
si habla de la petunias entonces está vivo
y ea peligrosos por ser
la sombra de un dios acorralado.
SER TRANSPARENTE
Tras la sucia cortina
hay un boli sin punta procedente de Urano
para anotar los crímenes pendientes
Y en esa libretita con hojas de la higuera
intento que no ocurran,
la sangre no fluya
de niños sin cabeza que vigilan las calles
suben para orinarse en los gatos
hartas ya las farolas de continuas meadas
allí mismo
junto al contenedor orgánico
ese de tapa rota pringoso
y maloliente.
Vivimos lejos de las azaleas.
Las anchas avenidas de mujeres
tan bellas
quienes fuman Vogue en pitilleras largas
yo sé que no me miran
porque soy transparente
yo sé que no me miran
ni siquiera molesto
yo sé que no me miran…
Las sombras son tan largas
los alcorques tan rotos
las flores perfuman
las aceras de otros.
Tubos de escape expanden humos azules
y verdes y marrones
de vez en cuando un niño
que cuidan las criadas filipinas
con ojos asustados y blancos
uniformes
rezan el rosario
y lloran porque temen
ser deportadas.
Desde un ordenador
canta un tal Omar Montes
y veinticinco mil mujeres
bailan zumba,
sudando
en ropa oscura.
Rimsky Korzakov se ha disparado
con su pistola de oficial
de la Armada Rusa.
Suenan los teléfonos saltan las alarmas
de escotes de vértigo
señalando destinos
las esperan otras dentro de autos
con el motor en marcha
y dentro
oscuras gafas y tacones de aguja.
Yo sé que no me miran
me palpo por si existo
o soy otro grafiti
pintado en la pared.
Sé que es inútil publicar
poemas que no riman
sé que los libros ya no se leen
sé que soy viejo ya nadie
me recuerda
sé que mi altura y mi historia
se han soldado
en cualquier batería agotada
de teléfono móvil.
Yo sé que no me miran.
0ooo0ooo0
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